Raül Jurado. 26 de octubre de 2009

La cuadra del loco

Arranca un frasco la silueta

que desata la fragancia de la ausencia,

que se abraza a la locura,

que se enmascara con la quinta esencia.

Queda el polvorín de una flor negra

que hierve en la taza de un retrete,

que se cuece a fuego lento,

que vuelca los recuerdos,

que en sueño los convierte.

Si se empañan los cristales de la luna

los limpio con un guante de podar,

si se rompen las cadenas de la duda

las oxido con la frente y a volar.

En la cuadra del loco da coces,

a lomos de las crines del aire,

la cuerda que aprieta a los cuerdos,

el viento que asfixia al alcaide.

En la cuadra del loco no hay rejas

las pudrieron las manos del tiempo,

se enroscaron como alhajas al cuello,

se incrustaron en la piel del sin sueño.

Ya no hay naipes pues rompieron la baraja,

ya no hay ropa, sólo alambres de tender,

ya no hay ojos que lloren atardeceres,

sólo ases en la manga que esconder.