José Cercas. 8 de septiembre de 2011

Ella es mi tierra.

Hundo mis manos en el suelo

y levanto al aire su perfil sonoro.

Allí donde madura el alcornoque

y rezuma la higuera su fruto de miel y azúcar,

donde el olivo besa desde la historia el surco del lamento,

donde la encina danza desde las raíces del llanto;

allí habita mi tierra.

Es natural como las mieses que cubren los ejidos;

su corazón está forjado por el acero que remueve el surco

y en su pecho cada día nacen guitarras que trovan despertares.

De su terreo vientre brota la aurora,

la palabra dividida y el sempiterno beso.

Yo pronuncio su nombre en el tiempo,

lo escribo en las paredes donde surgen mares olvidados,

donde sus árboles remueven el oxígeno.

Ella es mi tierra;

es un jilguero con el olvido en el pico,

es una llanura cubierta de amarillo, ¡y es azul!,

y es un desnudo arco iris que muere en el instante.

Son sus poetas que lloran versos infinitos

son jinetes, cientos de jinetes rompiendo el silencio.

La cubren las cicatrices de guerreros tristes

y la pueblan los ecos allende los mares.

Geranios rojos inundan las vidrieras

y una torre que decrepita rompe el horizonte.

Es alegre, es mi madre y mi hijo y mis hermanas,

y la boca de mi hermano que huyo del aire,

y las rosas que cubren los ojos de mi padre.

Hundo mis manos en el suelo

y levanto al aire su perfil sonoro.

Porque ella es mi tierra.

José Cercas