Víctor Manuel Jiménez Andrada. 12 de diciembre de 2011

FRÍO

Las noches son muy frías en diciembre. Los amaneceres de niebla llenan de humedad helada cada rincón de la ciudad. A primera hora, las luces de los coches parecen estelas de fantasmas que se abren paso en el silencio de las calles dormidas. En casa se está muy bien gracias a la calefacción, a la doble ventana y a los edredones nórdicos. Si hay que salir, uno se abriga con un buen chaquetón, bufanda, guantes y gorro. Así no hay ningún problema y el frío no es más que algo anecdótico para cambiar la ropa del armario y lucir los últimos trapitos comprados para la temporada.

Mientras tanto, en el estrecho habitáculo de un cajero automático del centro, dos personas se acurrucan en el suelo protegidas por una manta raída y unos cartones. Es lo mejor que han encontrado para dormir. Los clientes que entran apenas molestan, se dedican a sacar dinero mientras miran con desconfianza, pero siempre hay alguno que se cree en lo alto de una pirámide imaginaria y les despierta, les increpa y les amenaza con llamar a la policía. Ellos nunca responden y hacen como si no entendieran. Saben que es lo mejor cuando las cosas vienen torcidas. Si tienen suerte, estarán bajo techo hasta que a las ocho menos cuarto comiencen a entrar los empleados del banco y no tengan más remedio que salir a la intemperie. Luego buscarán la caridad de algún despistado que les de unas pocas monedas para poder echarse al estómago vacío un café caliente. Intentarán pasar las horas sucesivas, sentados en el suelo, fantaseando con llenar la lata en la que recogen las limosnas.

En el meridiano de la mañana, la gente camina con prisas y son pocos los que giran el cuello para mirarlos. Ellos, sin embargo, observan a todo el mundo con las pupilas encharcadas de tristeza y falsas esperanzas, aunque saben que nada les evitará pasar una noche más de frío.

Víctor M. Jiménez Andrada

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