Toda la temática en verso y poética será publicada en mi blog personal de reciente creación.

Os espero en:

eltendederopaco.blogspot.com

Pasaste, aire palpitante y cuerdo

para mesar mis lunáticos rizos,

permuta por un beso envidiable

que ya no me regalabas.

a

El almendro descansó sus manos,

sobre tu cabeza floreció pronto

esa vez aún no era su tiempo,

pero torció sus ramas para encalar

tus ideas, cansadas, pero ideas.

a

Dicen que fuiste un buen hombre,

cuando te vea seré otro;

a

los años furtivos descuidaron al niño

que viajaba al sueño asido a la cresta

de un pollo que silbaba melodías.

a

La enfermedad te envenena la sangre,

ya no hablas pues custodias las palabras,

el adiós en la ventana es quien espera.

a

Cuando suba la persiana te habrás ido.

a

Quizá en otro sitio amanezca

y seas tú quien encienda y apague

las luces de mis pies y mi vereda.

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Quizá ocurra que se canse

de estar,

de verse en escaparates

codo a codo con sus ojos

y en una de esas codazo

en la cara;
aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa

de andar descalzo, inmóvil

entre los hombros

de los hombres de la Plaza.

aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa

Vive en cuadros,

bebe en los charcos cuando

deja de llover. Quizá escampe.

aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa

Se empuja a la algarabía

del estruendo de portazos,

silencio callado en esquinas

que vuelven los vientos

a doblar. Deja la ventana

abierta. Quizá juegue.

aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa

Es cansino escribir versos

bajo luces de farolas,

son esquelas de antistrofas

cubiertas con rasgaduras

de Baco venido a menos.

aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa

Bendita sangre expropiada.

aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa

Quizá vuelva mañana.

aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa

Cuando el mundo gire más

deprisa entre alcobas asfaltadas

en el banco frente al Banco

derramará su ajedrez soñando

que el peón destrona al rey.

aaaaaaaaaaaaaaaaa

Quizá.

——

He conocido los despojos de la soledad,

ululaban sin respuesta por mi decapitada cabeza,

a oscuras,

para punzarme a tientas con sus lenguas viperinas

mi frágil corazón.

……

He sabido de tinteros que vilmente volcaban

con lo poéticamente incorrecto

para derramar su tinta en forma de metralla

y acribillar folios en blanco y negro,

perfilar su silueta y cercarla con un “NO PASAR”.

……

He percibido las afiladas uñas de un ataúd

recorrer mi espalda,

los vástagos malditos de la hiedra

clavarme sus astillas hasta descomponer mi rostro

para seguir señales de humo a ningún lugar.

……

Creo haber visto demasiado,

haber vivido lo suficiente para no saber lo que quiero

pero si lo que no quiero.

……

Creo haber visto demasiado para no guardar silencio

“A Mumia Abu-Jamal”

Saluda la sombra del blanco,

me obliga a nadar en ciénagas de ron,

a bailar aturdido sobre el campo de cipreses

bajo el alarmante zumbido de la luna.

Lleva una venda negra en la boca,

me desquicia.

Me escaldan mis entrañas,

se ahogan mis tripas descarnadas a viva voz:

¡gritad, gritad más alto, así sabré que estáis!

risa perturbada de un ángel negro.

Sólo se quita la venda

para escupir mis zapatos de baldosas verdes.

¡Cuándo cuelguen mis pies caerán al infierno!

Ya huelo el nauseabundo pollo, frito, frío,

sin cabeza que espera cantando alboradas

junto a la taza del retrete y vomita a ratos.

Raül Jurado Gallego

Donde charlan las paredes encaladas
por cimbreos de una caña de bambú,
donde ríe a carcajadas una niña
decorando de ilusión el ambigú.

Donde quiso incinerarse Don Carnal,
pasarela de una alegre despedida,
donde bancos de sardinas emigraron
y dejaron su alta mar por mi avenida.

Donde claman los silencios inundando
la vereda,
ahí, donde encharca los sembrados el Guadiana
que recorre a lametazos salerosos
las entrañas de la tierra
y evapora los latidos de la almunia,
ahí está mi barrio.

Donde suenan las macetas de colores
por la voz de un inquilino que se fue,
donde galgo y bici corren de la mano
y un dinamo hace las veces de quinqué.

Donde Cristo entra triunfal en Tierra Santa
y allí muere y a su barrio hace llorar,
donde un golpe de timbal rompe la noche,
Jueves Santo, penitencia y a callar.

Donde un perro sin su rabo mutilado
corretea,
ahí, donde Agosto encomia afable a su Patrón
y la voz del poeta sentencia firme,
pueblo al Este del Rivillas
con el toque de oración de sus campanas,
ahí está mi barrio.

Donde mayo se tapiza de colores
por un manto que nos guía hasta la cruz,
donde el sol se oculta lento tras un cerro
de vecinos que viven a contraluz.

Raül Jurado Gallego

sanroqueraul@hotmail.com

Pues nada amigos, si os apetece, ya sabeis que estoy en el barrizal.

Saludos y gracias anticipadas.

“A mi hermano Borja en especial y a todos los lectores de mi blog en particular, para que vustros sueños sean sólo vuestros”.

La hoja que pasa de un libro en blanco

por un dedo empapado

en seca saliva,

índice vacío de tumultuoso silencio,

oquedad sustanciosa

en sueños arriesgada.

Péndola que graba sin tinta

a golpe de pulsaciones, grutas vanas,

surcos vacíos de vida

rebosantes de voces mudas

que gritan prudencia en su calca

sin números al pie ni cabeza,

sin principio ni final.

Pero es mío lo que escribo

sin marcar lo que siento,

sin sentir lo que marco;

la higuera se ha secado en agosto

dando tregua al grato fruto

que entre brescas de fina miel

de abejas zumbonas

este año no se asoma al balcón;

y la jara, que la última primavera

no soleó su flor encalada

para no descongelar su belleza

de libertad natural, por deseo propio.

Raül J.G. de “Simples discurrires. La caja desempolvada”.

Bueno parece ser que vamos aparciendo poquito a poco por aquí después de las vacaciones de verano, así que quería aprovechar para deciros que para Octubre sale a la luz mi primer libro que se distribuirá por las diferentes librerías de Cáceres, Badajoz y algunas de Madrid. Lleva por título “Simples discurrires. La caja desempolvada”, y es un ejemplar que consta de 42 poemas divididos en tres secciones diferentes: una muy personal de vivencias, pasado, gente, niñez, familia, otra que descubre a golpe de versos diferentes lacras sociales y una tercera más reflexiva y ética que es una compilación de las dos secciones primeras pero vistas de un modo más profundo y etéreo. Es un conjunto de poemas muy personales, “filosociales” como yo mismo he llegado a bautizar con un trasfondo muy particular de diferentes circunstancias del devenir diario de nuestros días.

Cuenta con el prólogo de mi amigo Javier Feijóo, fantástico escritor extremeño que espero que conozcáis y con un comentario personal de mi gran colega y amigo a la vez, José Manuel Díez, voz y líder del grupo de música extremeño “El desván del duende”.

En definitiva es un libro entretenido, reflexivo, social, problemático que vosotros sois los encargados de valorar. Poco a poco os iré informando de su evolución en el proceso editorial, pero ya os digo que finales de Septiembre principios de Octubre, y de los puntos de venta. (Un secreto, ibérico además, también lo sirvo directamente yo, más barato y encima firmao, así que por e-mail podeis solicitarlo más cómodamente), pero esto entre vosotros y yo ¿ok camaradas?

Pues nada, que muchas gracias y a vivir que son dos días, y uno ya casi lo hemos perdido, yo escribiendo esto y vosotros aguantándolo.

¡Mil gracias desde el barrizal!

los bolsillos repletos de sueños

y una idea gamberra.

Una goma, dos chicles, tres duros y quince pesetas,

un chándal Puma que escondía

cien mil agujetas.

Una bici Motoreta roja con sillín de diseño,

un patín con las ruedas de goma,

una cinta de Leño.

Un cielo vacío de Santos para horror de mi madre,

en el fútbol no fui del Sporting,

la ilusión de mi padre.

Rebanadas de pan integral, azúcar y manteca,

un carné sin plastificar

de la biblioteca.

Un rincón detrás del armario en casa de mi abuela,

una cama mueble y San Judas

como centinela.

Una vieja canasta colgada en mitad del pasillo,

un ventanal de tela metálica,

una jaula y un grillo.

Una bolsa de supermercado llena de canicas,

los llantos siempre traidores

de los acusicas.

Un muerdo de perro cansado que dolía sólo un rato,

gorriones, peleas de hormigas,

zarpazos de gato.

Cuatro ranas en una garrafa de agua cortada,

un chupito de vino en el campo,

la primera calada.

Un puñado de pipas peladas, kikos, gusanitos,

un flash, un palo cazú

y los tiernos Phoskitos.

Una vieja peonza cansada de dar sólo vueltas,

un equipo de futbol de chapas

y dos tuercas sueltas.

Una caja vacía de zapatos con gusanos de seda,

el tapón de la cámara usada

de una vieja rueda.

Unas J’hayber azules y blancas del treinta y ocho,

un vaso de leche cocida

con nata y bizcocho.

Tirachinas con globos de cinco y boquillas Fontvella,

una herida de guerra en la frente

y más de una mella.

Largos baños en una gravera en tardes de Agosto,

heridas sin sangre en los pies

por pisar en lo angosto.

El pitido de la olla express, cuadernillos Rubio,

camisetas listas para tender

después del diluvio.

Vacaciones Santillana, recreo sin merienda,

miedo a la oscuridad

y alguna reprimenda.

Un reloj oriental con alarma, cronómetro y luz,

un walkman, un piano a pilas,

un gusiluz.

Si recuerdas tu infancia como algo palpable,

ten segura una cosa,

es que fue inolvidable.