Hace unos días mi mejor amigo Suso (para mí siempre será Flus) me dio una grata noticia que me alegró enormemente: retomaba su blog personal, el cual creó hace ya tiempo, pero la desidia y el tedio lo dejaron perdido, flotando por algún rincón inhóspito de esta loca red.
Me alegró tanto la noticia porque es un blog diferente, espiritual, tranquilo, sosegado, un cuaderno de bitácora donde todo y todos tienen cabida siempre y cuando se cumpla el requisito fundamental para el que fue creado: desnudar el alma y despertar los sentidos.
Suso es un artista de las letras. Ávido lector, devora novelas como el que masca chicle, incondicional seguidor de Sánchez Adalid y de sus historias inigualables, es capaz de ponerse el casco y coger la espada para recrear cada párrafo de, por ejemplo, El alma de la ciudad, su auténtica debilidad, la niña de sus ojos vamos. Éste se come Los pilares de la tierra en el descanso de un Madrid-Barça, pero en el descanso que el derby es sagrao.
Pues eso, que Suso es un artista, que además escribe, que tiene varios proyectos en mente y otros tanto ya cogen forma en un papel, pero que por lo pronto siguen escondidos, en un lugar mágico, secreto, en el paraíso perdido. Tiempo al tiempo para que este gran amigo mío nos sorprenda.
Amigo desde hace muchos años, feeling especial entre ambos (hicimos campeona de Europa a la Fiorentina), cómplices en muchas paridas que parecía que solamente él y yo entendíamos. Pero los años pasan, la vida cambia, los amigos también pero los buenos siguen.
Ahora entenderéis un poco mejor el por qué de mi alegría, la cual me gustaría compartir con vosotros y haceros partícipes de las historias de Suso, un blog fantástico, cultural y relajante que podeis visitar en el siguiente enlace: http://historiasdesuso.blogspot.com/
LA CUADRA DEL LOCO
“A mi mejor amigo Suso (Flus)”
Arranca un frasco la silueta
que desata la fragancia de la ausencia,
que se abraza a la locura,
que se enmascara con la quinta esencia.
Queda el polvorín de una flor negra
que hierve en la taza de un retrete,
que se cuece a fuego lento,
que vuelca los recuerdos,
que en sueño los convierte.
Si se empañan los cristales de la luna
los limpio con un guante de podar,
si se rompen las cadenas de la duda
las oxido con la frente y a volar.
En la cuadra del loco da coces,
a lomos de las crines del aire,
la cuerda que aprieta a los cuerdos,
el viento que asfixia al alcaide.
En la cuadra del loco no hay rejas
las pudrieron las manos del tiempo,
se enroscaron como alhajas al cuello,
se incrustaron en la piel del sin sueño.
Ya no hay naipes pues rompieron la baraja,
ya no hay ropa, sólo alambres de tender,
ya no hay ojos que lloren atardeceres,
sólo ases en la manga que esconder.
Raül J.G. 19 de Octubre de 2.009
